Надо бы вернуться. Это чудо весь кислород высосало. — Один из фельдшеров сунул в рот сигарету. — А то опять во что-нибудь влетим, а баллоны пустые.
— Тебе никотина мало? — второй фельдшер с укором посмотрел на друга. — Я уже так надышался, наверное, до утра дозы хватит. Это ж надо так избу прокурить? Как сам-то в ней жил?
— А что ему? Выпил. Покурил. Покурил. Потом опять выпил. Так и жил всю жизнь. Романтика!
— Романтика… — второй фельдшер, не удержавшись, тоже потянулся за пачкой. — Кончилась романтика.
— Это точно. Теперь сюда по два раза в неделю больше не ездить. Отмучился.
— Не боись. Свято место пусто не бывает. Один допился — другой такой же появится.
Фельдшеры задумчиво курили, подставляя солнцу то один, то другой бок в надежде, что форма, пропитанная потом, хоть немного просохнет.
